CCVII
En el salón de los espejos, el silencio escucha; la vibración lunar emociona la armonía.Atormentados trozos de luz se desprenden de la distancia.Desde mil ventanas el invierno, largo y frío, empieza a sentirse.La idea de mi persona se vuelve más palpable.La infancia quedo grabada en las paredes; en el falso cielo, la tristeza madura mis recuerdos más postergados.El pestilente aliento de los minutos, de aquellos años pasados, me golpea la cara.La lluvia se anuncia.Objeto de la soledad; en el salón de los espejos, el sol antiguo ya no pinta las paredes.Las grietas, de un pasado prospero, se vuelven lecciones en un futuro cercano.La luz de las lámparas habita en lo que no puede salir de mí.La respiración ventila la humedad que va empapelando bocetos de una infancia postergada.Los detalles viven en mi imaginación, donde los caminos extraviados me conducen a este salón, donde me siento seguro, pero perseguido por las representaciones, que descubren los espejos.16/01/2007
Ensayo de figura
Imágenes flotantes se descomponen permanentemente.Puertos transversales se desplazan en el imaginario común.Los contornos revelados en un sueño inspirado van jugando con el vacío conceptual.La masa se retuerce alentando el idilio propio; sucesivas formas abren el capricho de la paradoja, donde contrastadas fisonomías en el preconciente se liberan del prejuicio posesivo.Alentadas alegorías respiran la salvedad del encierro. La sangre se hace obra.Lagrimas de plástico impregnan la trama, hasta descubrir el misterio.En el origen ambiguo, entre partículas de silencio, la soledad descubre su intimidad.Esbozados cuerpos en los principios de la regla compartida, prefiguran el deseo consustancial.En la dimensión cero, el arquitecto se desembaraza de sus limitaciones, y vertida la virtud, impropia de los tontos, el ego se posesiona en los recodos del abandono necesario.Sublimados deseos avanzan y retroceden, se alargan y disminuyen, en el espacio físico - matemático; una potencia superior se nos sube a la cabeza, no en los teólogos pasillos de la comprensión, sino en la energía vital.La noche se posesiona.Retazos de aurea primordial define el principio del fin, el fin de las vaguedades del principio, conjunción elemental a la hora de la figura por definir.03/08/2006
Terror en Londres
Otro grito resbala detrás de las bocas.Vos estas muerto, la sangre, otra mancha demasiado evidente bajo la intenciosa luna de Julio.Las siete pestes, sirven el banquete crudo.Cae la bolsa en Nueva York.Las flores están pisoteadas.Los asesinos, sedientos del miedo divino y el amo alimenta, trafican con la intención de los otros.El rencor es la escusa.Me siento solo, demasiado solo.Otro quiebre me va perdiendo.El reloj nunca dio la hora.¡Dónde encontrar un corazón en el que me pueda abrazar solo por esta noche!La pólvora no esta mojada.Las lagrimas regan el asfalto.Tiemblo; el mundo no esta en paz.Bajo el cielo, la fragilidad se quiebra con tan poco.Soplos de luna alimentan el frío carnal.La reina pide piedad mientras bombardean Irak.Terror en Londres; los azotes no siempre vienen del cielo.Masas de hierro aprisionan, lastiman; esquirlas de vidrio abren la crueldad más propia, apenas caen al suelo.El león tiene miedo.La dama de hierro se abraza a la corona mientras escupe espuma por la boca.Nadie sale a las calles.En la televisión, Liverpool juega contra Manchester United.En la radio se escucha un tema de John Lennon; bajo tierra otro grito resbala entre los escombros, otro grito de vos, muy lejos de la noche.09/07/2005
Todo es ausencia
Acordes emocionales, en el vacío espumoso, se desviven en silencio.Un cuerpo flota bajo el cielo.Perderse para encontrarse va alimentando la ansiedad.El humo juega; donde algo se va escapando, la luz recorre el instante.La sombra sé desenvuelve, donde la soledad se desnuda,la noche se descubre demasiado peligrosa.Alguien cierra los ojos.La luna se baña en un charco mientras el viento sopla las hojas de los árboles.Fuera de hora; una lagrima moja el cristal.Ahuyentados sueños viven a ocultas.Extraño en tu ausencia, la angustia llena la copa, un reflejo cae del otro lado de tus ojos.¡La locura se va tentando con tan poco!.Voces que salen de la oscuridad reconstruyen el reflejo de lo aparente.Alguien grita detrás del vidrio; la lentitud se desprende lenta, muy lentamente.Fríos rejuntes desean la noche donde mueren los deseos.Una piedra cae en la fuente.Otra vela se consume en el encierro, alentando la agonía de saber que todo es ausencia, nada mas, dejo todo ayer por mañana.18/05/2006
El alma del crepúsculo
En los sucedáneos palpitos de la sangre, tentados deseos mortifican el desaliento de los miserables.Detrás del silencio esta el reproche de los que no callan.Las lagrimas mojan la almohada.La bestia de cemento se despereza; la sombra huye asqueada del barato devenir, que se alimenta con la perversidad de los nuestros.Miro a la inocencia, y creí tocarla, parecía tan frágil o creí que parecía serlo, que me dio miedo su frialdad.El alma del crepúsculo en su desconocido despertar devuelve él anima que expira el sueño complaciente.Detras del manto neblino la jungla se apresta a recibir a las legiones de carniceros ambulantes.Del otro lado el sol, la lentitud abrasiva, se anuncia entre los edificios. Y algo se va escapando hasta despertar lo que la noche descubre y el día abraza; en los sucedáneos palpitos de la hora.19/06/2006
Roce lunar
Pupilas latentes se van abriendo entre gotas de rocío escarlata.Los huesos de mi madre flotan en la sangre del vomito. Tentado a dejar escapar lo que más aprecio, una duda de claridad, a veces se repite todo el tiempo.Sucesivas lunas se persiguen.Los chicos lloran en la calesita.Desarticuladas imágenes, en sueños, celan el corazón de una mujer desnuda.Envuelto en pájaros, al pasar, la luz ve otras cosas.Posados en el rincón, entre vestidos de arena, los solitarios se retuercen las manos.Alguien baila sola mientras sé rie.La jugosa oscuridad delata los secretos que descubre la melancolia.Dejadas noches, en la paleta de un cuadro.La alegría borda, detrás de la puerta, el sudario que rezan los moribundos.Abriendo el cofre, los fantasmas se suicidan, liberados del capricho emocional.Las ironías me persiguen.Un bandoneón cae el piso; un cigarrillo que consumir mirando detrás de la ventana, las sombras deliran el silencio de los que callan, porque ya perdieron todo que decir, toda sufrida intención.Los segundos se besan y se van.Dormidas alondras tiemblan al roce lunar.No sé dónde caigo; doy vueltas...doy vueltas, demasiado imperfecto.Un disparo rompe el vidrio, un adiós se lo lleva todo.¿Que esperar a esta hora?.Los niños lloran en la calesita.27/07/2006
¿Y ahora, qué?
Vendieron todo, los usureros del voto popular.Alentadas chusmas hacen cola, en el registro de la propiedad ¿y ahora, qué?.Te miras a la cara y no te reconoces; alguien te grita,todo el tiempo, detrás de la pantalla.Subastaron la empresa; la justicia esta fuera de la ley.Detrás de la mascara, de la virtud, los corruptos ofrecen con una mano lo que quitan con la otra ¿Y ahora, que?Hipotecaron un país masticando las mentiras que nos repartieron.Regalaron la cultura los idiotas de la mediocracia.Y vos te tomas un vino para olvidarte que el hambre es tu miseria; cambias de canal, y todo sigue igual ¿Y ahora, qué?.Los muertos respiran en los pasillos de los hospitales.Otro nombre anunciado.La luna se te cayo encima.Fuiste todo un cómplice en el escapismo que no soñaste.¿Y ahora, qué?.Militar teatro de represión, en los pretextos de la democracia.
Corazón enfermo
Algo se escapa.En algún tiempo, toque todo este vacio.Me moje las manos con tu soledad.Corazón enfermo.Ausente en mi propia libertad busco un escapismo hacia la muerte.Habrá algún lugar donde pueda ir cuando despierte; en el otro lado, solo veo sombras esquivas y mucho silencio dando vueltas.El sueño termino, demasiado temprano.La noche quedo atrás.La luna fugo más allá de tus ojos; hilos de sombras crucifican el sueño perdido.Fuera de todo la embriaguez es una excusa para recordar.Algo se va dejando escapar.Sin sentido gotas de miel embardunan el cielo.Los pájaros flotan.El sol líquido reverdece los corazones de piedra.Perpetua sangre, el filo corta.La herida resbala, y tiemblo demasiado perfecto.Imposible luna, el sol nunca llego a tocar mi corazón; el otoño me descubre demasiado frágil.
Roce suicida
Tu sangre me moja las manos, y te reís queriendo fingir parte de vos.El tiempo se sucede en su monotonía constante.Siento que me voy y no hago nada para impedirlo.Marginal en mi propio encierro, araño las paredes hasta romperme las uñas.La frialdad se posa en tus ojos;el silencio corta.Si pudiera despertar de este sueño.La soga cuelga sin sentido.La llave esta en el piso.El espejo, cómplice mudo.Inventados sueños quedaron en la almohada.La fragilidad conmueve, tu vacío existencial da vueltas en el tiempo.En soledad, pulsadas marionetas articulan el desprecio más propio.Roce suicida, a la espera de la caida.Arrodillado en un rincón, besas el suelo antes de irte.La lagrima se lleva tu último deseo.Pasando en el temblor escribiste tu última carta; odio a dios.Dijiste basta y te fuiste de vos mismo.¡Adónde quedaron las mañanas que pintaste en una pared!Anochece y vos siempre igual, mirándote en un espejo en el que nunca te viste.Gritaste hasta romper los vidrios, y te viste en mil pedazos, tirado en el piso, buscando la mano que ayer escupiste por piedad a los pobres.Gaviotas de cartón hacen un réquiem; a la hora impuntual, a través de la ventana,Solo sombras y telarañas dejaste antes de irte.Me olvide tu nombre como se olvidan tantas cosas, en un abrir y cerrar de ojos,te seguís riendo mientras te vas como quisiste irte.Tu sangre me moja las manos, y no puedo decir basta, por miedo a herirte, a herirme; masticando tu odio, alimentó mi propia muerte.El viento te sopla la cara y ya no queda nada de vos en lo que hubo en mí; roce suicida.11/09/2006
Mujer murciélago
La noche me enloquece.Una nueva realidad se desdibuja en su apocalíptica vivencia; la inercia me ha solidificado el abandono que solo tus ecos mortifican.¿Que depravado encono subyuga tu peregrinar inconstante?; mujer, que te arropas con el color de las sombras ¿dónde estás?.La despótica aurora lentamente abre los portales de su reino para que el somnoliento sol emerja, mientras mis ojos intentan buscarte, soñado desvelo de mis noches, alucinógeno ángel.¡Ven pronto!.La locura me desgarra con sus ponzoñosas uñas, y la claridad comienza a enloquecerme.¡Ven pronto!.El ardor de la carne me obnubila, solo tus satánicos besos pueden calmar las cenizas que dejo el desamor, espina cruel del desengaño.¡Por favor!, Quédate junto a mí, capricho de la oscuridad; no dejes que el tiempo sepulte mis anhelos.Ven, mujer murciélago; méceme entre tus alas.El caos volcánico de la insatisfacción hoy claman tu presencia para que bebas de mi sangre y calmes la ansiedad depravada de mis ilusiones, antes que el hiriente y naciente resplandor del día me someta, con sus caricias.Asfixiame en tu pecho mujer; mujer murciélago, a tus pies pongo mi sangre, a tus pies ofrendo este cuerpo, en nombre de la gracia y de la noche divina.
Diario morir
Aligerando el peso del ser, le pregunto a mis fantasmas el sentido del miedo; un tanto incómodo, veo escapar lo sucesivo.Las ventanas están rotas.Las fotos nunca salieron como querías.Mirás para atrás y no ves a nadie, solo vos y tu sombra, solo sangre y vino.Desarmaste el reloj, para no ver la hora.La pieza se hunde en el fuego.La abuela mira la tele.Sentís que la cabeza te explota.Con un cristal te cortaste los ojos para no ver toda la inmundicia.El humo tiene el sabor de tu perfume.En un edificio una sombra cuelga.Los chicos en la calesita se ríen y te agarras al vidrio manchado de sangre.En el último segundo, te das cuenta que la noche es colectiva.Más que dos silencios, en tu imposible espiritual, dejaste un pedazo de vida porque querías sufrir la carne.Sangrando el sentido, algo se va quemando, delineando el telar de tu encierro.Sucesiva inquietud, perpetua agonía sentimental.Entre manteles tejidos con miel, en un equilibrio cortante; al acecho, la duda constante rompe las personalidades de lo intimo de mi intimidad08/12/2006
El chupagente
Ya no anda más por las calles, temerosos se esconde detrás de una urna comprada;ya nadie le cree nada.Inconsciente de traje y corbata.Iletrado de lengua fácil, de sonrisa pronta.Retorcida sanguijuela, que no conoce de clemencia; la hora te va a llegar, tarde pero despiadada.Huele a podrido, el demagogo titiritero; sabiondo vendedor de banalidades, manipulador que no duda en hundir sus mugrientas garras en el provecho constante y sonante.Se esconde el ratón con él estomago lleno.Marginal hacedor del caos.Hipocrita de palabra fácil.Infantilista.Retorcida mente que representa con ducho encanto lo que el populacho no tiene, visionario descontemplado.Ya nada tiene para ofrecer, no plantea posibles, pregonero de miserias, babosa politicante.Carroñero a sueldo; insaciable hiena del orden moral.La bronca esta fresca; el odio atizado,Chupagente; la hora te va a llegar tarde pero despiadada.
"Cuando sueño, a veces recuerdo cómo volar"Esta frase apareció impresa en inglés (when i dream, sometimes i remember how to fly) en la revista THE SANDMAN ("Brief lives", guión de NEIL GAINMAN y dibujos de JILL THOMPSON.Noviembre de 1992) un popular comic publicado en Norteamérica.MORFEO, señor absoluto de los sueños, las pesadillas, la metáfora, lo abstracto y las narraciones fantásticas, viaja en avión junto a su hermana menor (DELIRIO).Una niña lo observa y lo reconoce de inmediato.Junta algo de coraje y le pregunta:"Señor; cuándo sueño, a veces recuerdo cómo volar pero en verdad ¿puedo volar?...Es que cuando despierto apenas recuerdo cómo lo hice".SUEÑO (Dream) le responde que todos los humanos pueden volar pero les aterra el solo hecho de flotar en el aire ya que no conciben tal imagen como algo real pero en verdad todos podemos volar.Me permito esta licencia literaria para que comprendan que aún creo en las empresas imposibles de realizar con una sonrisa de triunfo y que si tengo la oportunidad de torcerle el brazo a la historia lo hago sin meditar en las consecuencias.No puedo negar que cada ser humano arrastra su propio infierno vaya donde vaya pero si puedo modificar un ápice de ese karma, entonces me doy por satisfecho.Imagino que ANA es feliz, que vive junto a su compañero y tiene un hijo muy bello.Imagino que todo eso salvo su vida de una terrible condena (cuando le pregunte que la salvaría, me confeso que deseaba a un hombre y a un niño a su lado).Imagino que lo que ella deseaba ahora es real.Y...¿porque no)
LEO RAMONE
Sometimes i remember how to fly
I
Él desafió provenía de su misma historia...Llegó y su mirada de fuego la tornaba menos frágil y más violenta a la vez.Sí, s agitaba incómoda sin ánimo de rendir cuentas, con sus 15 años que delataban una veteranía particular."¡Soy puta!...¿y qué?" llegó a exclamar ante la lejanía de nombres y hombres que bebieron con ella y de ella.Le enciendo un cigarrillo, quiere huir de tododevorar soledades en días de lluvia.Quiero escapar con ella.
II
Esa pared ya no esta sola.Anita lo destruye todo cuando se siente acorralada.La pared del hospicio aguarda y simpatiza con la tragedia."¡Me hicieron mierda, loco!...me jodieron y ahora estoy aquí...la puta de mi vieja, el juez, mi novio, todos".Estoy latiendo.Evito mirar sus ojos de rehén, tan anticuados.Me abraza.Llora y es invierno.Nada evita que exista un calor de dos minutos.Pequeño verano que hemos creado.Me regala un póster de Boca y un dibujo.Debo decir que la salvación no es un truco de magia.Presagio:lo harás bien.
III
Un día vino la chiflada (no quiero insultar a quien se insulta a sí mismo), es decir, la directora del hospicio.Todo es viejo y se derrumba con la maldita...hasta dios."Tené cuidado, pibe...esa pendejita puta anda diciendo por ahí que sos su novio y te va a meter en problemas ¿entendés?...Quedate tranquilo porque confío en vos pero esa piba es capaz de cualquier cosa.Cuidate, pibe".Vieja cara de culo (perdón culo, no se me ocurre otra cosa).Hablaré de mí: soy el enfermero.Hablaré de aquellos: doctores, psiquiatras, psicólogos...Hablo demasiado
IV
La morada de los locos tiene dos puertas.En los cuentos para niños ella surge de la nada y se sienta a mi lado.Le obsequio un cigarrillo y toma mi mano...teje extraños signos en ella.Bebo cóctel de sus labios, soy su cómplice.¡Si ella creyera en todo lo que le digo!.Nos quedamos allí hasta que la alarma nos confunde.Hablo de ella, de la novedad violenta y una lista interminable de sueños que se vuelven reales.Hablo de devolverle la vida.
V
Dinero, ropa, una mochila, biromes, cuaderno, un carnet de alumno becado con mis señas.En verdad, deseaba tantas cosas.Noche...ella me leva de la mano y soy un niño con traje de marinero.Ella me desconcierta, me lleva a la cama, agonizamos y resucitamos. Bombachita animal print, colchón suaveDestruimos al sexo con furia primitivaAmnesia: la historia continua pero no lo recuerdoLa decisión es un hogar en llamas y perezco con todas las de la ley no escritaElla nació en los días de nubes oscuras
VI
Copias de las llaves de las dos puertasUn mordisco en mi brazo izquierdo (desea que no la olvide)¿Olvidar el verano de los salvajes que alucinaron un nuevo final?Imposible...La coartada es perfectaLos enfermos con atuendos de sanidad mental en impecables condiciones no sospecharán de mí, el artífice de la gran bromaYo, el renegado he decidido el finalMe gusta esa canción que describe nuestra historia con precisión quirúrgica
VII
Amigo ESTEBAN, comprenderás que no fue intencional pero fue una venganza ingenua dirigida al machismo al que representas y mis ideas o conjeturas al respecto no admiten disculpa alguna...lo haría de nuevo una y otra vezMotivos: me repugnan los presuntuosos que se jactan de cojer a todo aquello que tenga vagina...¡Eso no es un trofeo!Una vida atormentada desde el infortunio de nacer en el lugar equivocado no es carne de cañónNo lamento nada de lo sucedido pero aún recuerdo las noches en los bares inhóspitos cuando sellamos nuestra complicidad de colegas que han compartido historias inadaptadas entre borracheras efímeras
VIII
Un lugar que ya es pasado y es ahora que te vas"¿Vos estas loco?"No te entregaré a los cerdos de miserable miradaEscondí la mochila en la parte alta del placard y le entregué las copias de las llavesMe atrevo a desfigurar el futuro sin que me tiemble la manoMe atrevo a todo, sé que es la única oportunidad de pisotear la cabeza del monstruoAprenderé a respirar otro aire
IX
Con la alegría de niño que rompe los juguetes que le regalo papá, sonrío por la mañanaMis ojos delatan sorpresa"¿Se escapó?...¡Que cagada, che!.¿Y ahora?"Ellos inventan historias inverosímilesLos animales miedosos evitan la felicidadSoy temerarioLa noche es bella, decido emborracharmeNATALIA se casa, busco a JACQUELINE y vamos a CERRITO"¡¿Vos estás loco?!"Soy feliz en ese momento, cuando me sentencianVolvemos en el autobús a la madrugada, nos sentamos al final y me voy al carajo: la besoMe aprovecho de la oscuridad, nos quitamos la ropa que debía caer y gozamos como profanadores de tumbas
X
ANITA al teléfono, vamos a la casa de DARIOEs "hasta luego", no "hasta siempre"Nos mentimos piadosamenteEn la última noche decidimos vivirContinuar latiendo cerrando los ojosNo sé quien ha perdido y es mejorYa no más de todo estoAhora es diferente, encontré lo que buscaba y soy feliz¿Que será de ella?
Radiohead es una de sus influencias más evidentes ¿Qué otras bandas los atraen musicalmente?

Musicalmente me gustan los Beatles. Luego de ellos no existió otra banda que me rompiera la cabeza. Radiohead me gustó, pero sigo escuchando Beatles. Me gusta Stockhausen también. El concepto de su obra, no su obra en sí, no como algo 'escuchable' sino 'aplicable'. Es como Melero, me atrae más ideológica que musicalmente, hace poco leìa una seria de entrevistas y el tipo sintetiza una idea muy buena de música, creo que sin llegar a ser vanguardista, sin inventar nada nuevo, ha tenido desde comienzo de su carrera ideas más bien adelantadas. A mi modo de ver, amplió el rango de las cosas que se podían hacer en el rock argentino, y eso es al menos respetable, al margen de si te gusta o no lo que hace.

¿Que grupos locales los estimulan a crear?

No se si son grupos específicos, es la entera escena local la que te empuja un poco a hacer. Entiendo que no es de las más movidas, pero hay gente haciendo cosas, cosas buenas, he visto artistas locales que me generaron cosas positivas, gente muy respetable a mi modo de ver, que tiene huevos, sobre todo, los que hay que tener en una ciudad que apoya tan poco la cultura local como esta. Ver todo eso te empuja, te anima.
Si me preguntás de bandas, sinceramente he oído pocas. De las que tuve oportunidad de ver, Curvo es una de las que más me gusta. También admiro a Tai, me gusta su espíritu, algún día me gustaría tocar un tema con él.

Si Pulsar participara en una banda de sonido ¿Cómo se llamaría la película, quien seria el director, el actor o actriz principal y cual sería el género?

Las canciones de Pùlsar estan pensadas para un entorno cinematográfico, de hecho. Se podría llamar 'Flora Abisal' o algo así. Que la dirija algún limado; Kubrick, por ejemplo. Creo que sería una película de animación. Los actores deberían ser todos desconocidos, nuevos.

¿Cuáles son los temas tratados en sus canciones?

Las letras son meramente introspectivas. Realmente el objetivo de Púlsar es más sonoro que lírico.
Y algo curioso es que algunas de las canciones no tratan un tema especifico, al menos no de manera lírica, y la letra es un collage de cosas que están ahí y uno las atrapa y las sintetiza dentro de una canción, lo mismo que el sonido, a lo Burroughs. Se las trabajó desde un concepto donde la letra responde más a una necesidad melódica.

¿El uso del ingles se debe a algo en particular?

A nada en especial, es el único recurso que funcionó, digamos, por esto mismo de la sonoridad que te decía antes, la lengua española tiene una melodía y una sonoridad mucho más fuerte que la inglesa, que es la única que domino medianamente como para poder escribir y cantar una canción. El inglés tiene falencias: pierde absolutamente toda la poesía y la diversidad de palabras, si se quiere, pero es más concisa, dice más hablando menos, al menos desde mi percepción personal. Es un recurso que encaja perfecto en la búsqueda de Púlsar. Componer en español nunca me sirvió al sonido que intentaba generar. Me encantaría componer y cantar en otros idiomas; francés, por ejemplo, pero lamentablemente no los domino.

El idioma no es la 'bandera' de Púlsar.

¿Qué clase de publico los sigue y a quien dirigen sus canciones?

Algo que siempre digo es que escribo las canciones que me gustaría escuchar a mí. Supongo que el hecho de exponerlas públicamente tiene un fin muy simple y por eso amplio.
Y sobre el publico que nos sigue la verdad no tengo mucha idea, sinceramente en las presentaciones que hemos hecho he visto de todo, una convergencia de faunas, cosa que me parece maravillosa. ¿Como surgió la elección del nombre de Púlsar?
Púlsar es una palabra que me gustó desde que la oí, sin un motivo concreto, simplemente me gusta como suena: es concisa y con presencia. Púlsar. Ademas, los púlsares son fascinantes. Yo no la había descubierto hacía mucho en la canción 'Pulsezar' de Smashing Pumpkins, asi qué cuando todo esto sólo era una idea en mi cabeza se llamó Proyecto Púlsar, provisoriamente. Luego uno se acostumbra a llamar a las cosas por el nombre que inicialmente fue temporario. Y así le quedó.

¿Cómo fueron los comienzos de la banda?
A mediados de 2004 éramos un dúo de puertas adentro. Consistía en sesiones psicodélicas de audio en el depto de Bruno utilizando recursos tecnológicos como sostén sonoro. Nos juntábamos en la semana durante la noche y programábamos bases en las pcs y sampleábamos sonidos de cualquier cosa que hiciera ruido. Y tocábamos, pasábamos horas enteras tocando sobre esas bases. Era muy minimal y colgado al principio, había canciones que duraban 10, 15 minutos, que se yo, larguísimas. Canciones como 'Artic' y 'No Grapes' son resultado de esas experimentaciones.
Era genial porque de vez en cuando caía gente al depto durante las sesiones y se unían a tocar con nosotros. Se han logrado sonidos y matices que sólo quedaron en la cabeza de las personas allí presentes. Púlsar al principio se trataba de eso.
Después surgió la idea de mostrar los resultados en vivo. El primer recital fue en diciembre de ese año en Córdoba. Y nos presentamos como duo en pubs de la zona. Los Low Memory se integraron por completo al proyecto y tocamos una serie de recitales en corte roquero. Actualmente desvinculado de ellos, el sonido volvió a sus inicios experimentales.
¿Qué proyectos tienen a futuro?
Lo principal es terminar de grabar, me encantaría poder terminar el disco para fin de año y tocar durante el verano, pero son cosas que uno piensa, simplemente es una idea que me encantaría que fuese así.
¿Quién compone la letra de los temas?
Las letras son mías.

La propuesta audiovisual de los recitales en vivo recuerdan a las antiguas bandas psicodélicas. Lo mismo es para la performance que realizan en “beautiful” ¿Se preocupan mucho por la estética del show?
Si, le damos bastante bola a ese tema. Es importante que la percepción de los sentidos no se limite a lo sonoro, que la propuesta sea también audiovisual. En un par de presentaciones, Beautiful en vivo incluía una performance de Connie, un baile conceptual que interpretaba la temática de la canción en forma de danza. Frente al escenario y en patas, como un Cosquín electrónico.

1)- integrantes de la banda, de ahora o los de antes
Púlsar fue mutando su formacion segun el sonido a conseguir para cada presentacion, inicialmente era un duo junto a Bruno Balla y progresivamente se fueron uniendo el resto de los Low Memory.
Dimos una serie de recitales con corte rockero y estuvo ok. Actualmente estoy registrando temas en estudio para un eventual disco, y no estoy tocando en vivo por lo que la formacion actual es provisional y se limita al trabajo en estudio. El disco se llama "Recreative Songs for Airport Movies".



Algo que suelo pensar sobre la cultura local es que si algún músico o artista plástico o lo que sea pretende tomarse en serio lo que hace debe considerar seriamente emigrar a una verdadera ciudad,
tomar la decision de irse o quedarse a resistir. Se suele culpar a los gobiernos de turno por la falta de atención en el sector, yo creo que a la mayoria de la gente de Paraná ni le interesa desarrollar la cultura local. Si mirás los pibes de ahora, la nueva generación, vas a ver lo que digo. Es una lástima, pero la decadencia cultural en una ciudad no es más que el reflejo de la decadencia cultural de la mayoría de sus habitantes. No generalizo, pero en general pasa así. Por eso hay que hacer, resistir. Hay gente haciendo cosas, yo he visto cosas que me flashearon acá, pero me da la impresión que mucha otra gente no busca, sólo compra lo que tira la gran vidriera. Y eso es, claro, una maniobra de manipulación, a mucha gente le conviene que sea asi. Lo único que uno puede hacer es justamente eso, HACER, y no dejar de hacer. Púlsar no va a salvar el mundo pero elegí quedarme acá a hacer música y aportar un granito de arena que pruebe que la autogestión es posible, es mejor y da mejores satisfacciones.